Écriture

J’écris, sans me soucier de règles de grammaire, de syntaxe, d’orthographe. J’écris, sans me soucier de qui lira ce texte, de l’impression qu’ils auront de moi. J’écris tout ce qui me passe par la tête. Je sais que mes mots ne suivent pas, je sais que mes phrases ne sont pas complètes. Je m’en fout. Et puis aussi, je sais que mes expressions ne sont pas « correctes », qu’il ne faut pas utiliser ces mots, que pour une jeune fille comme moi, ça fait vulgaire. Mais je m’en fiche carrément. N’essayez pas de me contrôler. Je vous échapperait toujours. Personne ne peut me tenir en cage, vous ne pouvez pas me forcer à vous obéir. De temps en temps, je veux relâcher mes cheveux, les laisser flotter dans le vent, je veux tenir tête au profs, je veux refuser de manger mes légumes, je veux défier l’autorité. Et ma plume coure, coure sur le papier, notant idées folles et taboues, théories ridicules et fragments de poèmes, et sans complexes, je dénude mon esprit sur la feuille blanche. Mes mots sont étranges, biscornues, ils coulent sur ma langue avec de si beaux sons que je les pose sur papier délicatement, pour le seul plaisir d’entendre leur musique. Et puis je fais des rimes
Ou des vers
Pour m’échapper
dans un Autre univers,
Le monde à l’envers.
Et la sérénité et la liberté m’envahissent et je sens l’odeur douce de la pluie et de petites perles de phrases roulent, roulent, par terre, tellement jolies, des histoires complètes en quelques mots, des romans entiers en deux phrases. Elle l’aimera, il la détestait, la terre tourne, tourne, j’écris et le soleil ressort après l’orage. De temps à autre, un méchant mot sort de ma tête et se colle au papier, s’écrit par lui-même pour tracer la laideur qui existe dans toute beauté. Cette putain de liberté, qui pollue mon esprit, qui danse sournoisement au coin de toute pensée, cette fée colérique qui est pourtant si belle, se tient en équilibre sur le nombril de la terre. Et mes phrases n’ont aucune logique mais ce n’est pas grave, c’est beau à entendre quand même et en plus, ça laisse la liberté d’interprétation à tous. Je crache ma vie, mes songes raclent le fond de ma gorge pour que je m’étouffe sur tant de paroles et de textes qui ne sont toujours pas écrits, qui n’ont pas encore été violemment poussés dans le monde par les contractions douloureuses de la naissance de mon cerveau. Je ne sais plus ce qui conscient, ce qui vit dans la pénombre de mes cellules grises et si c’est moi qui écrit le texte ou si c’est le texte qui m’écrit. Mais tant pis, je suis heureuse, je suis libre. Dans ces textes, je vous offre mon âme, dépouillée pour votre plaisir, votre intérêt, pour que vous puissiez la découvrir. À votre santé !